La première danse du vampire

Voici la dernière photographie prise du sujet.

Nom : Willers
Prénom : Alan
Age : (alors) 24 ans
Profession : (alors) photographe

J'habitais un ancien quartier, mais propre et de plus en plus vivant. J'aimais cette vie qui prenait racine dans les vieilles pierres. Figer chaque image que je trouvais digne d'intéret... Immortaliser chaque moment afin de le sauver de l'oubli... Voilà ce qui m'avait poussé à prendre en main un appareil photo. C'en devint mon métier après quelques années d'études, qui ne m'avaient en fait servies à rien, puisque l'art est subjectif et que les études ne mènent pas forcément à l'argent.

Au moins, elles vous apportent des connaissances, non pas dans le domaine du savoir, mais dans celui des amis. En effet, depuis ce temps-là, je m'étais attaché à un être bien singulier : Hugo.

Lui logeait un grand appartemment dans une rue où les façades des maisons s'étaient teintes d'un rouge venu du passé. Un jeune homme renfermé, mais qui souriait toujours quand je monologuais sur ma vie râtée. Il était simple, il était généreux. Je passais le plus clair de mon temps chez lui, à grelotter contre le radiateur, ou à fumer en m'appuyant contre l'encadrement de la fenêtre.

Comment oublier...?

Hugo et moi.
Deux entités si opposées.

Mais dans la vie, tous deux, nous avons peur. Je me cache derrière mon objectif, et lui derrière ses lunettes. Aux autres, tous deux, nous sourions. Moi pour séduire, lui pour attendrir. Ou parce qu'il est attendri ?

Depuis des années, il m'attend le soir avec une ou deux pâtisseries et une bouteille de cidre. L'hiver, je viens me réchauffer dans ses fauteuils en velours tandis qu'il me sert une bière ; je lui raconte ma journées, il me parle de ses rêves.
Nous nous confions, nous nous comblons.
Une amitié parfaite, sans aucun autres besoins que l'alcool et le rire.

Souvent, je m'endormais sur la table, et je me retrouvais sur le canapé du salon, une couverture chaude couvrant mon corps détendu. Réveillé par l'odeur d'un bon café.

*
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J'ai toujours eu horreur de parler de ma famille.

J'étais le fils d'un anglais que ce dernier avait abandonné à sa femme française. Je n'en sais pas d'avantage de mes liens de sang.
Ma mère s'était empressée d'épouser un nouvel homme qu'elle avait rencontré par hasard dans un café sur la place du Capitole. Un homme tout ce qui de plus banal. Qui a fini obèse, accro à la télé, et victime d'une calvitie immonde. Comme beaucoup d'hommes. Quelqu'un qui m'a méprisé pour mon dédain à son égar et mon goût pour l'art... pas très viril selon lui.
Ma mère... l'indifférence totale. Après tout, elles avaient eu de nouveaux enfants. Moi je n'étais qu'un ancien poids qu'un anglais lui avait lâché sur les épaules.

En effet, j'avais deux frères, et une soeur. Elle, Sophie, la cadette des quatre, me taquinait souvent, et traînait dans mes pattes dès le seuil de la maison franchie, comme toute petite soeur respectable. Le premier frère, le plus âgé après moi, Frédéric, me dépassait en taille et en sagesse, jusqu'à se faire passer pour le véritable grand frère de la bande, et se plaisait d'ailleurs à prendre soin de moi face à la froideur de nos parents. Enfin, Ludovic, le plus jeune des trois frères, passait ses journées enfermé dans sa chambre à jouer à je-ne-sais-quoi avec du rock à fond la caisse.

Mais, secrètement, je pense que ma véritable famille est restée cette vieille photo abîmée scotchée sur une feuille de papier canson à la couleur démodée... Ma mère y avait découpé la partie la plus importante : mon vrai père.
Jamais elle ne m'avait parlé de lui, je n'avais gardé que son nom et le prénom qu'il souhaitait me donner : Alan Willers. Attends maman, s'il voulait ensuite m'abandonner, pourquoi m'a t-il donné un prénom...?